L'Ombre du Prédateur

Le carton noir me brûlait les doigts comme une braise empoisonnée. Ce mot unique, tracé d’une encre blanche d’une régularité chirurgicale,...

La morsure de son souffle sur ma gorge refusait de s’éteindre.

Elle n’a pas répondu avec des mots. Les mots sont des artifices pour les faibles, des paravents que l'on dresse pour négocier ce qui ne se...

Le silence du manoir était pire que l'orage. C’était une chape de plomb, étouffante, à peine troublée par le crépitement sec des bûches...

Trois heures du matin. Le manoir s’était enfin figé dans un silence sépulcral, seulement troublé par le ressac sourd de l’océan qui...

L’absence d’acier entre ses mains ne le rendait pas moins dangereux ; elle le rendait absolu.

Elle ne respirait plus qu’au rythme que je lui concédais.

Le lourd battant d’acier s’était scellé avec un sifflement pneumatique qui résonnait encore dans mes os comme le glas d'un caveau....

Le battement pneumatique de la porte blindée résonna dans le béton comme un coup de tonnerre étouffé.

Ce cœur n’avait rien d’humain. Il cognait sous ma paume ensanglantée avec la lourdeur d’un marteau pilon, une détonation sourde, régulière,...

Ses doigts tremblent encore sur le manche du pinceau, mais la ligne est pure. Trop pure. Sur ce lin blanc apprêté, elle a vomi mes plaies,...

Le bois brisé du chevalet crisse sous mes semelles de cuir. Autour de nous, la toile déchirée gît sur le béton ciré comme la peau d’une...

Le froid du parquet avait fini par s’infiltrer dans la pulpe de mes doigts, mais c’était l’absence de sa poigne qui me laissait en morceaux.

L’aube sur les falaises n'apportait aucune délivrance. Ce n'était qu'une fente livide, une blessure grisâtre qui fendait la brume marine à...

La traînée de lapis-lazuli sur ma clavicule ne partait pas.

L’eau glacée qui dégoulinait de mes tempes n’avait rien purifié.

Le clignotement rouge du moniteur s'était imprimé au fond de mes yeux, une tache sanglante qui refusait de s'effacer.

L’odeur du sperme séché, du fer et du bois de cèdre étouffait la pièce.

Elle a bougé. Ce n'était rien qu'un retrait imperceptible, une contraction défensive des muscles de son dos, un quart de pouce d'espace arraché entre ses omopl...

Le verrou extérieur s’était enclenché avec la netteté d’un couperet d’acier.

Le papier tremblait entre mes doigts comme une feuille morte prise dans un vent de cendres.

L’aveu résonnait entre les parois de béton avec le sifflement toxique d’un gaz mortel.

La morsure du métal dans ma cuisse n’est rien d’autre qu’un signal électrique, une brûlure pure, bienvenue, qui ancre mon esprit dans la...

La brûlure de sa mâchoire contre ma carotide s'attarda longtemps après que l'écho de ses mots eut cessé de vibrer dans le béton.

Le froid qui mordait mes tempes n’était rien comparé à l’incendie qui me dévorait la cuisse droite.

La masse inerte de Julian dans la boue noire ne bougeait plus.

L’étoffe de jute m’étouffait.

La terre gorgée d’eau avait un goût de cuivre et d’aiguilles de pin décomposées.

La pluie battante transformait les quais du port marchand en une surface d’ardoise liquide.

L’eau glacée me frappa en pleine poitrine.

L’écho de mon propre défi flottait encore entre les carreaux fissurés, fragile comme une bulle de savon au milieu d’un charnier.

L’obscurité de l'entrepôt n’était pas une absence de lumière. C’était un outil.

Le froid du canon contre ma tempe n'avait rien de la morsure sèche de l'acier de Julian.

L'acier du canon tremblait sur la tempe de Clara avec la régularité d'un métronome détraqué.

L’air dans la réserve de sel était épais, saturé d’une vapeur âcre où la poussière minérale se mêlait à l’effluve métallique du sang qui...

La puanteur du soufre et de la graisse calcinée étouffait déjà l'air froid de la réserve.

La vapeur chaude montait en volutes épaisses dans la pénombre de la salle de bains, saturant l’air d’une tiédeur étouffante.

L’aube n’avait pas apporté la lumière. Elle avait seulement délavé les ténèbres en une brume grise et lourde qui s’écrasait contre les...

La clé en laiton massif reposait sur les dalles de pierre, irréelle, incongrue.

Elle gisait à mes pieds, une masse frêle de chair pâle et de cheveux sombres, recroquevillée sur les dalles glaciales de l'atelier.

La lueur bleutée des écrans de contrôle se reflétait sur la surface lisse du panneau de chêne que je venais d'enduire.

L'odeur de la térébenthine et de l'huile de lin saturait l'air de l'atelier, lourde, capiteuse, presque enivrante.